圮

【瓷苏】红阑干

观前须知：是脱缰 的前篇。

ptsd症状有

我愿称之为新古典主义意识流（我要挑战不可能！）

只是打了一架。

又是一个漫长的夜晚。瓷伏在台灯下，钨丝灯罩昏黄，已是深秋，光下却似有飞蚊。他眨眨眼睛，蚊子还在，耳鸣和它们打着配合。心脏在崩解与爆炸之间选择中庸，艰难地重复着收缩和舒张。

但他不能睡。

托某人的福，他已经得了极严重的失眠症，一旦闭眼，身体里每一块脏器都会开始喧躁，他甚至能听到失谐的脉搏如穿堂风吹过耳朵。

他深吸一口气，扩张的胸腔也隐隐作痛。百病缠身，他不敢说自己已经有些绝望。空气很厚重，冰冷的被褥压得他很小，甚至比不得公告墙上的大字报——鲜红的油墨刷在他身上，泼在他脸上，海报只剩黑白红，把他的全部伟大贬得一文不值。

好难受，好难受，好难受。

瓷不怕疼，一次次轮回的痛苦后往往是短暂而璀璨的新生。为了这个，千刀万剐也值得。

但是现在他真的感到了恐惧，三千片，凌迟不刮到最后一刀是不会结束的。天不泛白，太阳是不会出来的。

桌上的报告已经皱起来了，一个圈两个圈，圆形的窗棂里起伏着干涸波浪。月门里装着泪迹，饮泣，文人骚客深夜里爱干的事。登高要哭，写作也要哭，伤春悲秋是他的诗性，太阳太灿烂，晒干了眼里的泪，他只好晚上再哭。

放在床底下的琴被砸了，七根弦吊死了他的过去，他只剩报告。明天还要早起，会议上的发言需要光芒万丈，毫无破绽；可他的脸上全是人为的瑕疵。

每天能有一个小时睡觉就好了，瓷强迫自己享受恶心的梦境。噩梦也很好，要乐于体会，不可以醒过来，不然就再也睡不着。

他把灯开着，在白天出现在窗外之前，灯就是他的先驱。窗子朝北开着，玻璃被人拿石头砸破了，怎么补也不管用，第二天还是原样子。北风萧瑟，吹得头疼。瓷安静地躺下，闭上眼睛，风声刺到耳边给他讲故事。

梦魇偏爱他，化成苏联的样子看着他笑。他昏昏沉沉地朝他扑过去，仿佛还是个小孩子。瓷问他为什么要伤自己。女也不爽，士贰其行。

苏联的脸很和蔼，他好整以暇地听完他的控诉，不紧不慢地推开了他。他的眼睛里有刀子，一句话没说，刀刀剜在他心头上。

好疼啊。

苏联同志。

瓷捂住脸，眼泪接在衣袖上，墨水晕开了，他跌进云里，云里全是火药味，黑乎乎涂在他的两片肺叶上。他撕心裂肺地咳嗽起来，腹腔里像有一把钢针在扎。眼前是黑色的，像他的瞳孔一样黑，亘古永夜，黑得他喘不过气来。

风刀霜剑严相逼。

背叛是双向的，漠不关心的态度将他最后的希望撕裂。瓷等了很久，苏联没有过来安慰他。爱不存在了，爱是假的，戒指廉价，许诺善变，过分的是以假乱真。他已经出现幻觉了，他无数次感觉到苏联的手套宽厚地轻抚他的背脊。简直不能想象，在梦里他还要遭受这种虚妄的折磨。

苏联站在他身边看着，寒冷的北风刮他的脸颊，湿润润的。云雾要留他孤独，底气不足的抽噎也不自觉随雾气消散。

——现在天亮了吗？那么就不可以哭了。

收放自如，瓷抿了抿嘴站起来，虽然没有苏联高大，可他也并不瘦小。他从来都能独当一面，只是改朝换代的代价太昂贵，轮回太疼。在这个似曾相识的全新开始，唯一的不同就是苏联在他身边。生物学管这叫雏鸟情节，依恋是本能，克服不了，他一不小心就多给了苏联一些偏心。仅此而已。

——无产者的精神祖国，或许苏联天然就让人想要依赖，母性与神性同时降临在他钨钢的枪杆上，淬以封喉之毒。黑洞是他的枪口，多的是人心甘情愿往上撞。扳机扣动之前，苏联就是脉冲星。哪怕是指着他的眉心，瓷也当他是要给自己点一颗美人痣。鲜艳欲滴。

变心的是谁，瓷不会去细想。谁又对他好呢，他不期待什么意外。独善其身才是王道，哪怕他真的幻想过苏联值得他的那声辰兄。

为政以德，谁配做他的北极星呢。

苏联在梦里也很可恶，他用那张给过他无限温情的脸带他去了一处园林。瓷下意识担忧这是苏联已经打到江南的证明，背后出不了冷汗时忽然才想起这不过是个梦境。不是苏州园林，是苏式园林，开阔，富丽，奇诡的尖顶，彩绘的城堡，沙俄腐臭的遗产。

门口的象牙浮雕是迤逦春情，墙上的贵夫人戴着高耸的灰色发髻。真恶心，他第一次觉得连画作都恶心。画是无罪的，画家是无罪的，苏联给他看到这个，难辞其咎。

瓷把自己的衣服解开了，意料之中，他依旧伤痕累累，现实磨难的硕果跟着他的大脑来到他的臆想里，不带丝毫美化，仿佛是他来到别人的梦里做客一般。苏联满意地看着他，夸他真漂亮。真恶心，慕残的怪物。

瓷去脱他的围巾，粗糙的布料快速摩擦苏联的颈，像孩童验证偶然发现的规律，他将手按上去，热得像炭火。

仿佛他的声带也在发烫。

落日余晖，壮丽后却全是冷落。

不应该是可怜，瓷的情感并不畸形，苏联在扮演着苏联，他也不过是参演着一个梦。苏联被在他压倒在榻上之前还很正常，一直用暧昧的话语激怒他，直到瓷把他的脸逞到枕头里。浅尝辄止的争执，现代主义圆舞曲。

君子动口不动手。

苏联那些肉麻的情话在五十年代初是真的很动听，不同于思想传统的东方人，情不知所起，对瓷来说，他的爱意总是如海。在他之前，没谁会叫他小星星，没谁会说他的眼睛像夜空。

一往而深。

百废待兴，他是头一个把瓷当宝贝的。这样的背叛更加彻底，黑白分明，起承转合，简直可以排一部歌剧。瓷一把将他的头从下陷的羽绒枕里提起来，苏联贪婪而慌乱地呼吸，喘息里还有惊魂未定。

这无疑是美妙的声音，东北的针叶林里，瓷听过他用这种声音给自己回馈，瓷用烧过火的蘸酒刺刀帮他挖掉伤口处的息肉。刮骨疗毒。粉红色的新肉，出现得艰难而错误。

瓷把它刮在铁盘子上，刀子一遍遍磨得沙沙响，心里的息肉却除不掉。

饮鸩止渴，那得任自专。

隐忍不发是为大爱。瓷自问没那么无私，但至少他表现得那么无私。苏联应该愧疚的，谁辜负了谁，谁应该道歉。

瓷在他自己的意识里妄为，他撞碎了冬宫的珐琅彩，银镜扎在雪原中。这算是自残，但他乐意。

如果苏联在十多年前就死去，此刻的瓷大概还在真情实感地哭坟。

为什么。瓷在他耳后问他，为什么要用他的名字活着。恨得凄苦，爱得悲痛，北风吹，雪花飘。

捆绑猝不及防，他被迫成了苏联的红色妖妃。苏联什么都没说，却把烧过的驴皮贴在他身上，他撕不掉。他挣扎过，但是怎么也挣不脱。他索性不管了，狐假虎威的便利，就当苏联给他的精神损失费。

苏联的样子和现实中一点都不像，现实中的那个不会哭得这么欠.操。那家伙可能会揍他，拿多得没处放的导弹炸他的领土。瓷觉得很新奇，俯身去舔舔他的眼泪，反正这并不是现实，苏联的眼泪是甜的。

……假的。

暴君。

暴君。

瓷带着怒气，把苏联的身体变得柔软，比他以前在晚霞里讲的爱情故事还要软，比娜塔莉娅的初恋还要软。苏联是暴君，但他不是暴君之妻。

梦里的苏联话很少，可能是太久没好好说过话，瓷想象不出他应该和自己说什么。既然如此，那就不给他说话的机会了。苏联只会发出断断续续的音节，他被埋在被子里，瓷不想看见他的脸。很难得，因为这姿态太野蛮。

从成立以来，苏联给他寄过很多照片，有他的自拍，也有他们的合照。瓷把他的照片扔了又找回来。放不下，最重要的是气不过。

恼羞成怒，恨意滔天，他拿着粉笔在小黑板上画照片。画一张，撕一张，烧一张，擦一张。苏联的眉眼他都刻在心上了，此刻重要的是和他好好交流，无需对苏联的那些表情再加深记忆。瓷把苏修和他分得很开，只要他不说话，瓷还能自我安慰，现在的那个人是他的老师。

反抗未果，在被他拴在床头后，苏联前所未有地听话，乖乖地趴着。那种让他想哭的纵容在他的身体里流动，温暖而细腻，不时痛哼一声。

瓷忽然有了负罪感。他是在报复一个叛徒，还是在冒犯他的恩师？水到渠成，无法停止，大概是因为这二者是同一个人。

鱼水悠游，芭蕉开花。

胸腔变得很空旷，鹰隼用它的利爪抠着檀木门。头发垂下来像帷罗，瓷觉得桌前应该摆上红烛。烛泪无声滴落，焰影摇晃不休。

瓷给苏联灌了交杯酒，自己没喝。两杯，两张嘴。比较过分的微醺。

他囚着他叩首，盖上绒面的合欢被，一时兴起，择日不如撞日。新婚夜仓促，就在鸳鸯帐里拜堂，只拜天地。皎洁月光下，海棠融融冶冶地开放。美景，盛景，黑白分明的发丝织成满床锦绣。瓷看着眼前的场景，看着苏联的嘴唇，想起很久以前，苏联握着他的手腕教他吹口琴。

窗外下起雪来，苏联的脸模糊了。

荒唐事，荒唐梦。

离经叛道，欺师灭祖。

这么多年以来，瓷头一次觉得梦境不算坏。他大体拎得清，知道什么能做，什么不能做。这可能是第一次，但不会是最后一次，正如恒星将他吸引，循规蹈矩，在他坍缩之前，公转永恒。

瓷不觉得应该重视自己的心理状况，他很明白适度原则。

——只不过明天在会上看见苏联的时候，可能要多克制一下了。